Las hojas y la infamia.

Se sentó en la mesa del café Horacio Oliveira, sintió el aroma, tomó un sorbo y luego dijo:

Y ha llegado el momento de la revolución.

Las hojas en el camino, esos intermitentes
sonidos que acompañan,
las bocanadas que predican un final atroz.

El tiempo se disminuye normalmente.
Sé que jamás oirás mis ruegos, pues la odisea
solo se reviste de una estructura de anhelos
y pensamientos a punto de ejecución.

Acaso un propósito se funda en la reunión
de muchedumbres nerviosas, ingratas,
con indignaciones proclives a la destrucción.
He temido formar parte del advenimiento
de los juicios feroces. No peco de ser inmaculado.
Aquí espero las sentencias condenatorias.

En medio de la satisfacción y la gula,
proclamo más (O proclamé, como corolario de aquella bella tortura)
tu infamia.

Tu nombre es ponderado por sobre las montañas
y por sobre la tenue capa de polvo,
que es lo que más representa tu reino apócrifo de súbditos,
pues lo eres tú mismo.

La creación (Puedo evocar a muchos profetas
que han cumplido el cometido
de dios en pretéritos tiempos)
no ha sido informada para perpetrar su adoración.

La estirpe misma de las divinidades pertenece a tu antojo.
Los sonidos inversos que aborrezco
son una excelente ejecución propiamente tuya.

El vaso más débil de la histeria
ha derrumbado tu arrogancia,
tu perfidia y tu indeseable y
magnánima presencia.

Ha sido definido, en la mejor de las circunstancias,
como un destello o una estrella fugaz
(Esa infame interpretación a los ojos y conciencia ajena)
que pasó desapercibida.
Ha tenido un largo y tendido tiempo para su análisis.

Profanan una bella imagen,
un bello rostro y cuerpo divino.
Afortunadamente los caminos de escapatorias,
aunque laberintos en todo su esplendor,
se abrieron hacia aquella liberación.

Todo ese cubículo se está contaminando.
Se ha inundado por el agua, pero las actitudes no han sido dolosas.

 Horacio Oliveira.